tag:blogger.com,1999:blog-42176776282701680632024-02-02T06:44:41.105+01:00Holanda en mi jardínUn blog sobre la discapacidad intelectual vista desde la familia y en concreto desde mi punto de vista como madre.M.José M.http://www.blogger.com/profile/06072927961502775058noreply@blogger.comBlogger114125tag:blogger.com,1999:blog-4217677628270168063.post-34415041572355420712017-06-26T12:26:00.002+02:002017-06-26T12:47:48.491+02:00Dejarnos fluir<div dir="ltr" style="text-align: left;" trbidi="on">
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<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgtoturFYaHWhKwc6bLYnHz4NGG2_yNj-wPFMcPtyc6dPoUhG2fWplp3h6Hxyim5JzT16ZRwzKv12Uf_TXIZbdFakwkkcXQKodTWDMFYoBoSxj30vU5iyR8aerC9LEw1TjVDepF9qS0kuU/s1600/EL-ARTE-DE-FLUIR.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="329" data-original-width="400" height="263" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgtoturFYaHWhKwc6bLYnHz4NGG2_yNj-wPFMcPtyc6dPoUhG2fWplp3h6Hxyim5JzT16ZRwzKv12Uf_TXIZbdFakwkkcXQKodTWDMFYoBoSxj30vU5iyR8aerC9LEw1TjVDepF9qS0kuU/s320/EL-ARTE-DE-FLUIR.jpg" width="320" /></a></div>
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Llevo tanto tiempo sin tiempo, que ahora que lo tengo se me acumula lo que decir. Porque, no te miento, he pesando bastante en dejarlo correr y parar de escribir este blog, que empezó como parte de una asignatura del grado que ahora termino, 7 años después. Pero luego pienso que no quiero dejar de escribirte este diario, para que cuando pasen los años alguien pueda contarte todo lo que tú has ido plantando en el mundo, lo que nos has hecho cambiar a los que te rodean, tocado con ese carisma que enamora...<br />
<br />
Y es que algo tienes, hijo mío, algo mucho más poderoso de lo que yo, parte implicada de tu persona, soy capaz de entender, sino no se explica que te quieran tanto. Me lo han dicho varias veces a lo largo de este curso, tu primer curso en el instituto, que tantos comecocos me trajo el año pasado. Has hecho amigos, has conquistado corazones, has abierto puertas y has crecido como persona. Pero también ha sido el año de empezar a plantearnos dejar estar cosas que alcanzan la cima, algo que tú concedes con naturalidad y que yo, más contaminada por los cánones establecidos, he digerido de peor forma...<br />
<br />
Porque llevo tanto tiempo empujándote a HACER, que cuando te veo tirado en el sofá con la tele puesta sin que le hagas caso, mirando el móvil sin más prisa que la de ir al baño de vez en cuando, me da un vuelco el corazón y digo "ay, no, esto no puede ser, venga hay que organizar algo...", para <i>ipso facto</i>, pensar "¿y por qué no?, ¿acaso no es esto lo que hace cualquier adolescente de 15 años en su primer día de vacaciones?". Es tiempo de dejar el curso natural, sin forzar, sin imponer, sin peleas matutinas... es tiempo de normalizar, de descansar y de ver pasar tu vida desde los márgenes de la maternidad observadora.<br />
<br />
Lo que pasa, querido hijo, es que no sé si voy a saber quitarme la lupa que busca las causas de todo, en esa especie de mirada escrutadora que analiza, sopesa y ejecuta, anticipando unas veces certera y otras no tanto, las posibilidades de que acabemos a cara de perro. Llevo tanto tiempo en "firmes" que no sé pasar al "descansen" y, sin embargo, voy a hacerlo. Son mis deberes de verano: dejarnos fluir.<br />
<br />
<b><a href="https://www.youtube.com/watch?v=cI9J_AVXu1Q" target="_blank">Nos lo merecemos.</a></b><br />
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M.José M.http://www.blogger.com/profile/06072927961502775058noreply@blogger.com2tag:blogger.com,1999:blog-4217677628270168063.post-70919864387080335022017-03-08T11:59:00.001+01:002017-03-08T12:03:17.029+01:0015 años tendrá mañana mi amor<div dir="ltr" style="text-align: left;" trbidi="on">
Hoy es el día en el que estabas llamado a nacer. Fue el día elegido por la ginecóloga para hacerme la cesárea que te traería a esta parte del mundo. Y allí estábamos hace 15 años, juntos en mi cuerpo, tú y yo. Por circunstancias que ahora no vienen al caso, la cita se fue postergando y naciste el 9 de marzo, al día siguiente.<br />
<br />
Me parece imposible que hubiera un tiempo de mi vida en que tú no estuvieras. Cada minuto de estos 15 años has copado mi pensamiento, cualquier madre podría decir lo mismo, no lo dudo... aunque tengo que decir que tengo otro hijo, tu hermano, que no ha colonizado cada neurona como haces tú, quizás porque sé que él vino para volar muy lejos de mí y desprenderse.<br />
<br />
Todos los hijos nos cambiáis la vida, por definición. Venís a quedaros en una suerte de ruleta loca que es la sucesión de los días de una familia y lo trastornáis todo con vuestros llantos, vuestras risas, vuestras miles de primeras veces, vuestros días de colegio, de vacaciones... marcáis el ritmo del ahora y los adultos, padres dedicados, nos plegamos a esa cadencia cotidiana. Ya vendrán los días en que...<br />
<br />
Sin embargo, yo aprendí a digerir que siempre seremos tres en casa y ahora que cumples 15 años me doy mucha más cuenta de ello. Hay quien se enfada conmigo cuando juego a adivinar el futuro, porque creen que me molesta la certeza de nuestra convivencia sempiterna. Pero no es así, no me molesta.<br />
<br />
No me molestas. No me coartas. No me supones sacrifico alguno. No me matas, ni me muero. No me dueles. No me haces sufrir. No me incomodas. No me avergüenzas. No, no, no... tantos noes...<br />
<br />
Tú me has hecho quien soy. Tú eres los besos. Tú eres las risas. Tú eres sentarnos a hacer tonterías. Tú eres genio. Tú eres figura. Tú llenas espacios. Tú alegras la vida. Tú destruyes mis miedos. Tú... que haces que seamos por y para ti.<br />
<br />
Mi mundo gira por ti, desde hace hoy 15 años. El día en que estabas llamado a nacer, y que, no obstante, fue mañana. <br />
<br />
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<iframe allowfullscreen="" class="YOUTUBE-iframe-video" data-thumbnail-src="https://i.ytimg.com/vi/e0E9geFbuFU/0.jpg" frameborder="0" height="266" src="https://www.youtube.com/embed/e0E9geFbuFU?feature=player_embedded" width="320"></iframe></div>
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M.José M.http://www.blogger.com/profile/06072927961502775058noreply@blogger.com4tag:blogger.com,1999:blog-4217677628270168063.post-43699252177278985012017-01-05T13:14:00.002+01:002017-01-05T13:14:50.330+01:00Los Reyes vienen en los caspachos<div dir="ltr" style="text-align: left;" trbidi="on">
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<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgGH1J3Hcw1uTwonzsfTvkJSgBkxyM0V_Ke2mEfWFIPTI61lgN3cjJQ6hylkKFWuYcgyZDfxi7LXmakrXcJqi8g6zFHVx7-Kw3tOTU0MQTrPgZ3faMDNK4c068LmNfubm1QipTC1yUpGb4/s1600/o-REYES-MAGOS-facebook.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="160" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgGH1J3Hcw1uTwonzsfTvkJSgBkxyM0V_Ke2mEfWFIPTI61lgN3cjJQ6hylkKFWuYcgyZDfxi7LXmakrXcJqi8g6zFHVx7-Kw3tOTU0MQTrPgZ3faMDNK4c068LmNfubm1QipTC1yUpGb4/s320/o-REYES-MAGOS-facebook.jpg" width="320" /></a></div>
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Qué suerte vivir la noche mágica de los Reyes a través de tu mirada. Nos tienes a los tres (tus padres y tu hermano) totalmente obnubilados con tu entusiasmo y ese brillo en los ojos cuando te decimos que ya vienen, que ya están aquí... alzas tus puños y literalmente vibras, con esa cara de inocencia pura.<br />
<br />
Ya nos has organizado la tarde, con cabalgata y paseito incluidos. No quieres dejar escapar ni un gramo de magia, porque tienes que decirles a los Reyes donde vives no sea que el móvil que te has pedido y que por supuesto SABES que va a venir entre sus paquetes, se extravíe por alguna malvada razón.<br />
<br />
Hemos hablado de Melchor, Gaspar y Baltasar, cada uno con su característica: la barba blanca, la barba marrón y la cara negra, pero es confuso, como muchas veces dices "las palabras me cuestan", y estas son palabras difíciles... hemos hablado de los camellos, que si se hacen caca en la puerta los Reyes que son muy limpios las recogerán con sus bolsas, y pasado el estupor inicial que te produjo la idea, la has acabado aceptando. Menos mal que sus majestades están en todo...<br />
<br />
Me maravilla la naturalidad con la que Eloy ha aceptado su papel de creador de fantasías, madurando muy rápido, como siempre, para ofrecerte a ti toda la ilusión del mundo. Y no puedo evitar que me asalten cientos de demonios, severos y crueles, que me atacan diciendo "esto ya tendría que estar superado", pero luego veo esa sonrisa radiante, esos ojos llenos de pureza y me digo "¿sabes qué?, esto es un lujo que poca gente puede disfrutar".<br />
<br />
Y no lo digo para convencerme, eres que lo eres: nuestra varita mágica de ilusión eterna. Por eso no puedo odiar la Navidad, porque culmina en la noche más especial del año y que lo seguirá siendo mucho, muchísimo tiempo más gracias a ti. Mientras te levantes la mañana del día 5 y digas, sonrisa en ristre, frases gloriosas como la de hoy "¡¡mamá, que ya vienen los Reyes en los caspachos!!"<br />
<br />
Ahí radica la magia de tu lenguaje, que entre camello, Gaspar y Melchor has creado un método de locomoción ad hoc, solo para ti y para los que tenemos la fortuna de vivirlo contigo cada 6 de enero. </div>
M.José M.http://www.blogger.com/profile/06072927961502775058noreply@blogger.com2tag:blogger.com,1999:blog-4217677628270168063.post-79953651050188434802016-11-17T11:39:00.001+01:002016-11-17T12:06:41.675+01:00¿Somos agua?<div dir="ltr" style="text-align: left;" trbidi="on">
No sé qué será. Dos meses sin escribir y han pasado mil cosas. Unas muy buenas, otras muy, muy buenas, y otras... ¡ay! otras para pegarles con un calcentín sudado.<br />
<br />
Un día estuvimos en Pompeya, otro día en Roma y otro en Florencia. Fíjate, cuántas cosas hicimos... El barco nos llevó de allí para allá y tú te aferraste a las cosas que te esperaban en casa y que no estaban para calmarte. Me imagino que son tu fortaleza cuando todo cambia rápidamente alrededor de tus ojos y esa mente tuya tan intensa necesita su proceso de comprensión. Te estresaste, y aunque no pude verlo durante, lo veo ahora en el cálido después de nuestra rutina. Tus puertos seguros no son los de las costas, son los de cada minuto sabiendo qué va a pasar a continuación. No supe explicártelo...<br />
<br />
Me enseñas a fuerza de desesperación. Perdóname, de verdad que hago lo que puedo. Dame tiempo. Dame otros 14 años más para comprender tus mecanismos. Te prometo que no voy a cejar nunca en mi empeño. <br />
<br />
Toda una vida contigo no basta para comprender el porqué unas mañanas atesoras móviles, otras candados y llaves, otras música. Los coleccionas con afán de hormiguita.... me cuelo en ese cerebro tuyo y de puro indescifrable me imagino teorías locas. Pienso que igual acumulas por si se confabulan los astros del azar y lo pierdes todo, y te anticipas. Si lo tienes todo nunca podrás perder tu murallas, tu persona y la conexión con nuestro mundo. Este mundo al que te estamos forzando a pertenecer contranatura.<br />
<br />
Tú no eres de este mundo. No eres de ahora, no perteneces a esta sociedad. Eres como un atlante extinto, un unicornio, el yeti, un big foot... Eres esa persona que surge cada mil y que el resto analizamos con meticulosidad y sin descanso. Que porqué haces esto, o dices aquello, o recuerdas aquello otro... ¿Para qué quiero saberlo? ¿Qué me importa si nadie lo sabe?, <a href="https://www.youtube.com/watch?v=3JJu-zRzTgU">si yo te tuve dentro y te traje aquí</a>... Yo sé quien eres y no hace falta saber nada más.<br />
<br />
Perdóname. Te juro que siempre recordaré cada minuto bueno y malo. Y que cuando ya no me quepa nada más en la frente, seré yo quien navegue en la tuya para que tú recuerdes lo importante, porque el secreto es tuyo.<br />
<br />
Solo tuyo. Solo tú sabes qué hay debajo del agua para que moje.<br />
<br />
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<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEih7d-EKwtAPZV8i4i_C-VoQI01NJjI-J7I6vMsT_JaCJMigj5vmqiFPJjJ6RRuTWsH_EkO7n8o9xVt_3RZPe_nSkF_klCH_91AD2IQsrugUXoixB8QV_TFBxZvs_6_VpQdqBv-kzLf-BI/s1600/agua.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="210" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEih7d-EKwtAPZV8i4i_C-VoQI01NJjI-J7I6vMsT_JaCJMigj5vmqiFPJjJ6RRuTWsH_EkO7n8o9xVt_3RZPe_nSkF_klCH_91AD2IQsrugUXoixB8QV_TFBxZvs_6_VpQdqBv-kzLf-BI/s320/agua.jpg" width="320" /></a></div>
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M.José M.http://www.blogger.com/profile/06072927961502775058noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-4217677628270168063.post-59131090386545812622016-09-14T20:05:00.001+02:002016-09-14T20:09:12.043+02:00Mañana empiezas el instituto y yo con estos pelos<div dir="ltr" style="text-align: left;" trbidi="on">
Había esperado todo el verano para hacer una entrada de blog triunfal de tu primer día de clase... pero como soy un mar de inconstancia mental he pensado que casi mejor lo escribo hoy por si mañana estoy tan ñoña que me impido a mí misma lucirme como te mereces.<br />
<br />
Y es que, hijos míos de mis entretelas, mañana empieza el resto de vuestras vidas. De Eloy albergo las dudas típicas... ¿se adaptará?, ¿caerá en clase con sus compañeros?, ¿le gustarán las asignaturas?, ¿vendrá, por fin, a almorzar a casa desfallecido pidiendo doble ración de lentejas?, ya sabéis, todas esas dudas existenciales que a todas nos asaltan alguna vez en la vida... De ti, Salva, albergo un deseo: que seas tan feliz en el instituto como lo has sido en el colegio, que te quieran tanto como te han querido siempre... que cada profesor acabe conociéndote por ofrecer al mundo la sonrisa más radiante, la mirada más pura y el torbellino emocional que eres cada minuto del día. Que cuando llegue el momento del adiós (dentro de muchos, muchos años) haya personas también allí que digan "¿y ahora qué vamos a hacer sin ti, Salva?".<br />
<br />
Cambia todo. Cambias tú, tan delgado, alto y protestón como un adolescente de 14 años... tan ensimismado a ratos, tan elocuente en otros... de la risa al llanto, de la broma al enfado, del abrazo al "qué pesada eres, mamá" en fracción de segundos... Cambia la escolarización. Ojalá la inclusión plena contemplara no dejarte en el aula ordinaria escuchando sin entender durante 6 horas lo que dicen en matemáticas, francés o biología. Pero a veces hay que mirar con realismo el sistema y adaptarnos a lo que hay. Lo que sí te prometo es que lucharemos para que tu nueva aula específica, tu nueva escolaridad, no sea un gueto, y sí un aula abierta y participativa, donde tú y tus 6 compañeros forméis parte del entramado social que es el instituto. Te lo prometo yo y todas esas personas que te quieren y que están allí para velar por ti y que te esperan con los brazos abiertos...<br />
<br />
La vida es una sucesión continua de <i>"ahoras"</i>.... y bien saben los astros que hemos superado muchísimos <i>ahoras</i>, muy intensos, muy duros, muy viscerales y apasionados para llegar hasta aquí. Pero ya está. Ya lo has conseguido. Mañana empiezas el instituto en el que fue mi instituto... y yo que nunca fui de pedir retrocesos en el tiempo, quisiera por un segundo volver a tener 14 años y entrar contigo de la mano para sentarnos juntos a comernos con patatas el resto de nuestros días.<br />
<br />
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<iframe allowfullscreen="" class="YOUTUBE-iframe-video" data-thumbnail-src="https://i.ytimg.com/vi/oQAUVTwr7NA/0.jpg" frameborder="0" height="266" src="https://www.youtube.com/embed/oQAUVTwr7NA?feature=player_embedded" width="320"></iframe></div>
<br />
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M.José M.http://www.blogger.com/profile/06072927961502775058noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-4217677628270168063.post-78975981307363940282016-07-19T12:22:00.004+02:002016-07-19T12:40:15.851+02:00¿Por qué?<div dir="ltr" style="text-align: left;" trbidi="on">
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<iframe allowfullscreen="" class="YOUTUBE-iframe-video" data-thumbnail-src="https://i.ytimg.com/vi/41y1teBpjL0/0.jpg" frameborder="0" height="266" src="https://www.youtube.com/embed/41y1teBpjL0?feature=player_embedded" width="320"></iframe></div>
<br />
<br />
Conocía que tenía un hijo con algún tipo de discapacidad pero no
sabía cual era... he visto el vídeo rular por internet y hasta ahora
como que me resistía a mirarlo, porque Aberasturi es una persona que me
gusta mucho, como piensa, como se expresa en general, y sabía que verlo
hablar de su hijo me iba a calar muy hondo.<br />
<br />
Me gusta eso que
expresa, me gusta que haga una distinción entre el amor inapelable que
sentimos todos hacia nuestros hijos, lo que hacemos a diario, lo bello
que es compartir el día a día, como madre de Salva me identifico porque
no hay fisuras en mi amor a él. Pero... siempre hay un pero, ¿verdad?,
esa distinción hacia la reflexión objetiva del porqué... Por qué pasa
esto y para qué...<br />
<br />
A veces creo que es más fácil ser creyente y
aferrarse a algo que a mí, personalmente, me parece una absurdez
(perdonadme mis palabras, porque respeto profundamente a la gente que
cree pero yo dejé de hacerlo hace tiempo), eso de que son ángeles
del cielo, o que vienen a darnos lecciones de vida o que Dios elige las
familias adecuadas... Mi crecimiento personal no viene dado por Dios,
viene dado por las ganas de levantarme día a día a seguir luchando
contra molinos de viento: unos días los molinos son los calcetines,
otros días es la lectroescritura, otros es que deje de pegarse cuando se
frustra... ¿De verdad mi hijo necesitaba ser así para darme una lección
de vida a mí y al mundo? Y cuando su hermano se vaya a hacer su vida y
él se quede siempre con nosotros, ¿quién va a aprender con esto?, ¿yo?,
¿su padre?... ¿la vecina del 5º?<br />
<br />
Y puede parecer que hablo desde el rencor, no por favor, no me malinterpreteis, igual que no se le ve a Aberasturi amargado, ni desabrido cuando habla de sus circunstacias. Ahí estamos todos luchando batallas invisibles que van más allá de lo que mostramos en público, él lleva 35 años, yo 14 y muchos más llegarán, la lista es larga, larguísima. Y seguiremos dando testimonio y visibilidad, luchando por la inclusión, la pertenencia y la igualdad de oportunidades.<br />
<br />
Pero a veces, muy de tarde en tarde, yo también lo miro cuando está abstraído en sus cosas, jugando a que me arregla la mesa del comedor, o tarareando en su idioma propio las canciones que suenan en sus móviles Nokia de principios de siglo... lo miro, y también, igual que Andrés Aberasturi, me pregunto <a href="https://www.youtube.com/watch?v=4zLfCnGVeL4"><i>"¿por qué?"</i></a><br />
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M.José M.http://www.blogger.com/profile/06072927961502775058noreply@blogger.com2tag:blogger.com,1999:blog-4217677628270168063.post-46730799246863352722016-06-17T16:05:00.002+02:002016-07-30T10:48:23.156+02:00Graduación<div dir="ltr" style="text-align: left;" trbidi="on">
Temía que llegara hoy. Temía decir adiós a todo lo que hemos conocido hasta ahora. Acabar primaria y conmemorarlo, como si 11 años pudieran resumirse en un acto de hora y media.<br />
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Y al final no fue para tanto. Llegué, me senté y me emocioné cuando os vi subir, primero a ti y luego a tu hermano, a recoger vuestro diploma. Hasta una pequeña ovación has tenido, sin duda tu club de fans es grande y puedo decir con orgullo que me han hecho sentir lo que sientes tú todos los días: amor, respeto, comprensión...</div>
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Ya no sé ni como dar las gracias. El colegio Al-Ándalus nos ha transformado, mejorando nuestra creencia y fe en la buena gente. Dándonos el calor de una familia, no como una mera y fría institución, sino como lo que son: un equipo humano incomparable. Desde el primero al último y no nombro a nadie, no se me enfaden, solo trato de ser justa. El mejor homenaje es tenerles en nuestra memoria a todos mientras ésta aguante.</div>
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Pero hoy me vas a dejar que resalte lo que me ha faltado, porque hoy solo ha sido un día bonito a medias. Me ha faltado a la persona más importante de mi vida, que no eres tú ni tu hermano. Vosotros sois parte de mí, siempre digo que sois como mis manos o mis pies... una parte de mi cuerpo que un día cobró vida y que ahora sois dos muchachos al borde de la adolescencia... bueno, tú no estás al borde de la adolescencia, tú ya lo eres de pleno derecho. Y como parte de mí misma, os siento de forma inherente a mi cuerpo, ¿cómo no voy a querer a mi corazón o a mis ojos? </div>
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Por eso puedo decir sin temor a equivocarme que la persona más importante de mi vida es la que hace posible cada minuto de mi día a día. Quien me mira a los ojos y sabe. </div>
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Sabe quien soy, quien fui y quien seré. Mira y calla. Con silencios que me exasperan y que a la vez me dan calma. </div>
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Sabe nuestra historia y la de cada uno de los minutos de las vuestras. Os miro y os veo en él, porque sois él.</div>
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Hoy no ha podido cogerme la mano, como tantas otras veces, como todos los días hermosos y menos hermosos que hemos compartido. Y decir que todo ha sido perfecto no hace justicia a la soledad de no sentir su mano, su abrazo y su silencio.</div>
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Por eso le dedico el blog de hoy... porque merece estar aun cuando siempre está. Y porque decir que le he echado de menos no es suficiente.</div>
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Te queremos Salvador, papá.</div>
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M.José M.http://www.blogger.com/profile/06072927961502775058noreply@blogger.com3tag:blogger.com,1999:blog-4217677628270168063.post-4324671366192908332016-05-17T10:53:00.000+02:002016-05-17T11:00:50.252+02:00La S de tu nombre<div dir="ltr" style="text-align: left;" trbidi="on">
Hay detalles insignificantes que pasan desapercibidos y otros que se graban a fuego.<br />
<br />
Recuerdo la primera vez que amaneciste llorando y te durmiste llorando. Recuerdo las tardes, eternas, contigo en brazos, descansando tu cabeza sobre mi pecho. Recuerdo las largas horas viendo los Teletubbies, o Jimmy Neutrón el niño inventor. Recuerdo aquellos días de carnaval que eran un suplicio para ti. Recuerdo que siempre has dormido con los ojos medio abiertos y que has roncado como un león. Recuerdo tus manos aferradas a las mías utilizándome como instrumento para coger cualquier cosa. Recuerdo tu monólogo plagado de "goyogoyogoyogoyogoyo" y las preguntas terminadas en "...¿goyón?". Recuerdo el habla signada que utilizábamos, sobre todo los colores.<br />
<br />
Tus primeras palabras no las recuerdo, solo sé cuales fueron porque están escritas en uno de los mil informes clínicos. No recuerdo la primera vez que hiciste la mayoría de las cosas, solo me las sé porque las escribí. Me las sé porque hago un memorandum diario, una especie de calvario autoimpuesto para que nunca se me olvide quienes éramos y cómo llegamos hasta aquí. Suena absurdo, fustigarse por algo que escapa a tu control es una manera absurda de vivir. Pero ahí están, escondidas en alguna parte incierta entre mi frente y mi nuca.<br />
<br />
A veces los dolores aparecen en forma de sueños, recordando que no estábamos mejor hace 10 años. Otras veces aparecen en forma de retos, en forma de espejo, como si algo muy primitivo me impidiera disfrutar del hoy. Del ahora. Alguien a quien quiero más que a mí misma me dijo hace un par de días "perdónate el pasado" (sabia mi hermana)...<br />
<br />
Y le voy a hacer caso. Voy a empezar hoy mismo, compartiendo que ayer te oí decir algo inmensamente difícil: <b>"mira la S, como la S de Salva"</b>. Voy a recordar desde ya y para siempre el día que dijiste, como el que no quiere la cosa, que algo empezaba con la letra de tu nombre. Voy a llenar ese lugar incierto entre la frente y la nuca de recuerdos magníficos, dándole la importancia que tienen y sacando para fuera otros enredos que me hacen soñar con pasados imposibles.<br />
<br />
La S de tu nombre. La S de siempre. Siempre adelante.<br />
<br />
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<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhDEmqTisO47HHPt2XION8mj6D8-pipjchoiwQpsJFAfSTOsPS5jgBBGqkVAltYf9bzAe4116vtmwgdhVk9xvOq3C6UFoMZtKyHv1XIoiQZVf3FIMe0zaqnqIerrX57xZk6O2GOoUq1KAc/s1600/%25C3%25ADndice.png" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhDEmqTisO47HHPt2XION8mj6D8-pipjchoiwQpsJFAfSTOsPS5jgBBGqkVAltYf9bzAe4116vtmwgdhVk9xvOq3C6UFoMZtKyHv1XIoiQZVf3FIMe0zaqnqIerrX57xZk6O2GOoUq1KAc/s1600/%25C3%25ADndice.png" /></a></div>
<br /></div>
M.José M.http://www.blogger.com/profile/06072927961502775058noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-4217677628270168063.post-23994900393816016302016-04-07T11:39:00.000+02:002016-04-20T22:20:29.615+02:00No se le nota nada...<div dir="ltr" style="text-align: left;" trbidi="on">
...y se supone que esto tiene que ¿halagarme?, ¿gustarme?, ¿qué debo responder ante semejante afirmación?<br />
<br />
Obviemos por un momento la intención. Ya sé que el que dice "no se le nota nada" no lleva implícito un mal rollo, ni ofenderme (tampoco lo conseguirían si lo pretendieran), ni nada por el estilo. Doy por sentado que es una expresión de sorpresa, más del tipo "pues no me había dado cuenta".<br />
<br />
Ahora analicémoslo desde mi punto de vista.... Vale, tú no lo has notado, los demás tampoco lo notan, ¿y qué?, ¿acaso la dificultad de nuestro día a día va implicíto en su apariencia, como no lo aparenta no lo es?<br />
<br />
A lo largo de todos estos años me he visto "convenciendo" a la gente de que efectivamente tengo un hijo con discapacidad intelectual, de mirarme con cara de perplejidad absoluta "es-tan-normal-que-si-tú-no-lo-dices-no-se-le-nota"...<br />
<br />
¿Saben qué?, lo digo, sí, lo digo bien alto para que lo sepa todo el mundo, porque no me cabe una gota de orgullo más en el cuerpo, porque por encima de esa cualidad tiene muchísimas más, y entre esas cualidades está la de ser guapo a rabiar. Guapura que seguiría teniendo aunque tuviera una oreja en medio de la frente.<br />
<br />
Sus "no-rasgos" no le hacen mejor. Lo que le hace mejor es ser puro, sin dobleces, abierto, espontáneo, sencillo, cabezota y genial.<br />
<br />
Un simple y vanal "no se le nota nada" no le hace justicia como persona. Porque ante todo es persona...<br />
<br />
La persona más increíble que ha hollado mi vida. La persona que me cambió, desestructurando cada uno de los pobres conceptos que había tardado 27 años en fabricar. Abrió mi cerebro y le dio la vuelta, y ahora soy quien soy, sin sombra de quien fui.<br />
<br />
Por eso, amigos, si se le nota o no se le nota me parece una observación absurda. No es un halago, no es un piropo, no... Es la constatación de lo simples que somos cuando solo vemos lo que vemos.<br />
<br />
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<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEh0Brjec-7MAs-MV3s3slzCOwtgmomtmxxJd15e7P5EWueov_ovqnI2qWkmDOlB2rKNiDr33MlPZdNhLUl_2Txzjd3puwAIgUBw41vnzEkwYL5WVM_Sa8L0X4uDbm_2EX12KWsPwI5jg8E/s1600/lo-esencial.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="220" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEh0Brjec-7MAs-MV3s3slzCOwtgmomtmxxJd15e7P5EWueov_ovqnI2qWkmDOlB2rKNiDr33MlPZdNhLUl_2Txzjd3puwAIgUBw41vnzEkwYL5WVM_Sa8L0X4uDbm_2EX12KWsPwI5jg8E/s320/lo-esencial.jpg" width="320" /></a></div>
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M.José M.http://www.blogger.com/profile/06072927961502775058noreply@blogger.com2tag:blogger.com,1999:blog-4217677628270168063.post-30476232099654000362016-03-09T08:28:00.000+01:002016-07-30T10:47:42.951+02:0014 años en un poema de Lope de Vega<div dir="ltr" style="text-align: left;" trbidi="on">
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<br /></div>
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<b>Desmayarse, atreverse, estar furioso, </b></div>
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<b><br /></b></div>
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<br /></div>
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<b>áspero, tierno, liberal, esquivo,</b></div>
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<b><br /></b></div>
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<br /></div>
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<b>alentado, mortal, difunto, vivo,</b></div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<b><br /></b></div>
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</div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<br /></div>
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<b>leal, traidor, cobarde y animoso;</b></div>
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<b><br /></b></div>
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</div>
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<b><br /></b></div>
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<b>no hallar fuera del bien centro y reposo,</b></div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<br /></div>
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</div>
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<br /></div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<b>mostrarse alegre, triste, humilde, altivo,</b></div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<br /></div>
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</div>
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<br /></div>
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<b>enojado, valiente, fugitivo,</b></div>
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<br /></div>
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</div>
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<br /></div>
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<b>satisfecho, ofendido, receloso;</b></div>
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<br /></div>
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</div>
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<br /></div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<b>huir el rostro al claro desengaño,</b></div>
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<b><br /></b></div>
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</div>
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<br /></div>
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<b>beber veneno por licor suave,</b></div>
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<br /></div>
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</div>
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</div>
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<br /></div>
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<b>olvidar el provecho, amar el daño;</b></div>
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<br /></div>
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</div>
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<br /></div>
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<b>creer que el cielo en un infierno cabe,</b></div>
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<br /></div>
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</div>
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<br /></div>
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<b>dar la vida y el alma a un desengaño;</b></div>
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<br /></div>
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<br /></div>
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<b>ESTO ES AMOR, QUIEN LO PROBÓ LO SABE.</b></div>
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<br /></div>
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<br /></div>
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Dedicado a las personas que nos vais acompañando a lo largo de estos intensos 14 años, y los que vendrán... A todos y cada uno de vosotros, por larga o corta que haya sido vuestra estancia en nuestro camino, os queremos.</div>
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<br /></div>
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<br /></div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: left;">
<b><u>NOTA: POR MOTIVOS DE PROTECCIÓN AL MENOR LAS FOTOS QUE ACOMPAÑABAN ESTA ENTRADA HAN SIDO ELIMINADAS. MUCHAS GRACIAS POR VUESTRA FIDELIDAD Y COMPRENSIÓN..</u></b></div>
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M.José M.http://www.blogger.com/profile/06072927961502775058noreply@blogger.com4tag:blogger.com,1999:blog-4217677628270168063.post-41592165860154994952016-02-06T13:19:00.001+01:002016-07-30T10:45:35.838+02:00La medida de la felicidad<div dir="ltr" style="text-align: left;" trbidi="on">
Si la felicidad tuviera medida y esta medida fuesen objetos de diferente proporción, podríamos decir que ayer tu felicidad era como una tuneladora de grande... También podría decir que era como una ballena azul, una montaña o un rascacielos, pero siendo acordes a la temática, la mejor elección es decir que definitivamente tu felicidad era del tamaño de una tuneladora.<br />
<br />
Paciente, cada día, dejas una o dos herramientas en el coche, o las metes en mi bolso con la firme promesa de que las tendrás en tus manos nada más traspasar la puerta del colegio, camino a casa. Cada mañana, las seleccionas cuidadosamente, te aferras a ellas y luego les dices adiós (literalmente) porque sabes que no puedes entrar con ellas al colegio. Es una de tantas normas que has aprendido sin comprender, y que ejecutas de forma mecánica, casi robótico.<br />
<br />
Intento recordar en qué momento apareció en tu vida esa pasión por las herramientas, porque siendo bien pequeñito lo tuyo eran los cacharros de cocina... la cuestión es que un día empezaste a querer saber cómo y para qué se usaba un martillo, un destornillador, un nivel, un sargento, un metro, un taladro (o <b><i>wiuuun</i></b> como le llamaba Eloy, tan chiquitín que tampoco sabía darle un nombre), una sierra... y así sucesivamente, enriqueciendo tu vocabulario y copando nuestros cajones y estanterías de tal variedad de instrumental, cajas de herramientas y maquinaria pesada, que sería el sueño de un bricomaníaco imberbe.<br />
<br />
Ayer por primera y única vez el carnaval te brindó la oportunidad de llevar al cole lo que más quieres, y dejarte ser lo que siempre has querido ser: un mecánico, un electricista, un fontanero, un carpintero... cualquier profesión que te lleve a utilizar herramientas, esas que atesoras como quien ve en ellas el verdadero sentido de la felicidad.<br />
<br />
¡Ay, la felicidad!, si pudiera medirse según el tamaño de las cosas, la mía ayer era del tamaño de tus ojos...<br />
<br /></div>
M.José M.http://www.blogger.com/profile/06072927961502775058noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-4217677628270168063.post-71264136839437221352015-12-31T18:52:00.003+01:002015-12-31T18:52:59.577+01:00El año uve<div dir="ltr" style="text-align: left;" trbidi="on">
¿Cómo puede una despedirse de un año manifiestamente bueno?, no sé cómo decirle adiós a 2015, quizás porque no quiero dejarlo marchar, temiendo que el que viene, en apenas 5 horas y media, no le llegue ni a la altura de los zapatos.<br />
<br />
Este ha sido el año V. V de viajar, de volar, de vencer miedos. V de vacaciones, de vivencias, de valorar cada reto superado. V de volverte un hombre, de tu voz nueva... V de VICTORIA.<br />
<br />
A eso sabe 2015, a victoria. Un 2015 que atesora más pruebas superadas que frustraciones. El primer año de tu vida que has reído más que llorado. La primera vez que veo al hombre que serás y dejo de ver al niño que eras hace ahora justo un año.<br />
<br />
El tiempo no va a pararse por mucho que yo lo desee, porque dentro de un rato habremos roto con 2015 y se nos presentarán 365 oportunidades, como dice uno de esos cartelitos tan cuquis que corren por la red... Y aunque me resisto a pronunciar los propósitos que nunca cumplo y a pedir los deseos que sé que nunca se cumplen, sí que estoy en disposición de decir que cada minuto del año que viene voy a maravillarme por tus cambios y voy a dejarte crecer.<br />
<br />
Por mucho miedo que me de el futuro estoy segura que será mil veces mejor que el pasado. Porque si algo me ha enseñado el año de la victoria es que hemos luchado tanto solo por traerte hasta hoy, hasta aquí.<br />
<br />
Y este momento, este ahora certero, es solo un trampolín de lo que está por llegar... vamos a coger impulso, ¡¡que llega 2016!!<br />
<br />
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<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgO-0Ac_0VwYAjBDYKCOT0WHUM7-nwOp4cjkpvxWpDiJV-idtyMwKLDxHV-kqfzNvtz6rig803f6QR3mO-OJCB1Wf6VQOvE4P4dNRlxEzl2TQR9LAtvhXfQxX4NWsjgVgnnjMh1Y1-fAFs/s1600/2d9bd35b4628a7aac2da001432af3811.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="320" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgO-0Ac_0VwYAjBDYKCOT0WHUM7-nwOp4cjkpvxWpDiJV-idtyMwKLDxHV-kqfzNvtz6rig803f6QR3mO-OJCB1Wf6VQOvE4P4dNRlxEzl2TQR9LAtvhXfQxX4NWsjgVgnnjMh1Y1-fAFs/s320/2d9bd35b4628a7aac2da001432af3811.jpg" width="213" /></a></div>
<br />
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M.José M.http://www.blogger.com/profile/06072927961502775058noreply@blogger.com2tag:blogger.com,1999:blog-4217677628270168063.post-49761941316880346202015-11-30T19:18:00.000+01:002015-11-30T21:58:45.649+01:00Este (no) es un blog normal<div dir="ltr" style="text-align: left;" trbidi="on">
Estaba el otro día tendiendo la ropa. Es una tarea que me gusta, me relaja.Vengo de una saga en la que tender la ropa es casi una religión: pinzas uniformes, con los colores a juego con la ropa que se está sujetando, los calcetines colgados desde la puntera, las camisas perfectamente estiradas... Un ritual que he adoptado (solo en parte) como mío, y que como he dicho al principio, me gusta porque me hace pensar.<br />
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<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEimYJbNgb192tMXJOL2P_2Mg5mRG64QnCcb3IwdwVeiQ-wlGJfobK5Mckt4kLeUYvFEwLHu7onJ92urvAFSxxKoTGKPdf3MvdcROFSDeaDYPM4YCIncm-pliO3XiADiIAbTiMMjyqo1SJU/s1600/ab3f1ebedf8f4c9dc79d1977e36a07f7.jpg" imageanchor="1" style="clear: right; float: right; margin-bottom: 1em; margin-left: 1em;"><img border="0" height="320" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEimYJbNgb192tMXJOL2P_2Mg5mRG64QnCcb3IwdwVeiQ-wlGJfobK5Mckt4kLeUYvFEwLHu7onJ92urvAFSxxKoTGKPdf3MvdcROFSDeaDYPM4YCIncm-pliO3XiADiIAbTiMMjyqo1SJU/s320/ab3f1ebedf8f4c9dc79d1977e36a07f7.jpg" width="216" /></a></div>
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Pues como os decía, estaba yo en mi momento meditación de tendedora de ropa y de pronto me veo escarbando en el cestillo de las pinzas, desechando aquellas a las que les falta una pata, o tienen rota alguna esquina. Solo elegía de forma obsesiva a las pinzas perfectas, aun cuando las otras, las pobres mutiladas, hacen perfectamente su labor. Funcionan como las que más y a las que de todas formas, en muchísimas ocasiones, acabo eligiendo por necesidad.<br />
<div>
<br /></div>
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<div>
Y de pronto me sentí como un director de recursos humanos, un ser que elige en función a lo que ve. Ante dos currículos igualmente brillantes el puesto será para el que no presente ninguna esquina imperfecta, a no ser, claro, que nos acojamos a las subvenciones por contratar esquinas rotas, que entonces sí, pero igual suena abusivo. </div>
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<br /></div>
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Pensé en que al final con mi manera de seleccionar las pinzas por su color, su forma, su perfección externa, me estaba perdiendo la oportunidad de hacer útiles a todas las pinzas de mi cestillo, válidas, valiosas, capaces, trabajadoras... pinzas que cumplen a la perfección el trabajo para el que fueron diseñadas, pinzas cuyo único pecado fue romperse... ¿o las rompí yo?</div>
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La diversidad en el cestillo de las pinzas es como la diversidad en la vida cotidiana, pensemos en todas esas ocasiones en que miramos el mundo como directores de recursos humanos, apartando del sendero de la capacidad a quien no solo puede sino que debe estar por sus propios fueros, porque fueron incorporados al mundo para sentirse útiles, capaces y activos.</div>
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<br /></div>
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Porque fuimos incorporados a este mundo para ser lo que nos de la gana de ser. Porque el peor director de recursos humanos somos nosotros y las trabas de nuestra propia mente.</div>
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PINZAS DEL MUNDO, ¡¡¡UNÍOS POR LA INCLUSIÓN!!!</div>
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Ya os lo avisé. Este no es un blog normal... ¡y menos mal!</div>
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3 de diciembre día de la (dis)CAPACIDAD</div>
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M.José M.http://www.blogger.com/profile/06072927961502775058noreply@blogger.com5tag:blogger.com,1999:blog-4217677628270168063.post-58525372196254994272015-10-12T12:42:00.002+02:002016-07-30T10:49:23.165+02:00La carrera de un luchador<div dir="ltr" style="text-align: left;" trbidi="on">
Esta mañana muy temprano llovía. Y te escuchaba pelearte en voz bajita con la lluvia. Fui a hacerte compañía para intentar arañar unos minutitos más en la cama y procurar que te calmaras, tu preocupación, como siempre, era que la lluvia lo ensucia todo. Y luego, sofocado has preguntado "¿hay carrera?". ¿Quién tiene corazón para quitarte la ilusión de enfrentarte a tu primera carrera urbana?, por primera vez tu motivación era hacer lo mismo que Eloy... correr.<br />
<br />
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</div>
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<br /></div>
<br />
Y allá que nos hemos plantado, con la amenaza de lluvia en el horizonte pero con un cielo que este año ha querido descansar para los más peques de San Pedro.<br />
<br />
A medida que iban saliendo las otras categorías, tú ibas perdiendo interés por correr, más afanado en arreglar la ambulancia del DYA, que por un momento hemos pensado que no lo harías... pero con la promesa de que la ambulancia si no corrías no iba a arrancar te has puesto en la salida, de la mano de un superhéroe al que familiarmente llamas papá, y un poquito más allá, Eloy, expectante, nervioso...<br />
<br />
Cuando ha sonado el pistoletazo de salida he visto que salías el último, y de pronto incluso has dudado, creía que te parabas, pero no, has salido dando la vuelta a la calle Marqués de Estella y luego he dejado de verte, de veros, durante un kilómetro. El kilómetro más largo de mi vida. Ya ves, yo que me limitaba a esperar.<br />
<br />
Primero ha pasado Eloy, mi pequeño campeón, con esa carita tan bonita sufriendo, pero luchando, siempre luchando...<br />
<br />
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<br /></div>
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Y mucho más tarde, después de que tu club de fans me hiciera señales desde la curva anterior, esperaba verte llegar, no sabía si andando, corriendo o con una mezcla de ambos. No sabía si cansado, derrotado, feliz o enfadado. No sabía si rompería a llorar o me pondría a correr contigo... Mil días y mil noches, cientos de momentos concentrados en el instante en que te vi torcer la curva con el superhéroe de tu mano, empujándote, animándote, llevándote a rastras si hace falta, como casi todo en tu vida.</div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: left;">
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A medida que te acercabas a la meta se te han ido sumando amigos y amigas, personas que te quieren, que te han llevado en volandas hasta el final, todos al grito de ¡Salva tú puedes! Y claro que puedes...</div>
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<br /></div>
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De todo lo que pensé que haría al verte, he cumplido una: he llorado, concentrada, triunfante, emocionada... Nunca pensé que querrías hacerlo, y tenía dudas sobre si terminarías. Pero el superhérore te prometió una fanta al acabar y eso mueve montañas. Al final te he abrazado y con tu cara de pocos amigos me has dicho "uuuffff, sudor... chorreando", y entonces me he tenido que reír. </div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: left;">
<br /></div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: left;">
Porque así eres tú, el de las emociones a flor de piel. Con tu capacidad de superarte, de superarnos, de emocionarnos y de hacernos vibrar. Haciendo carreras diarias, ya sea para aprender una palabra nueva o ya sea para atarte los cordones. Cada día una batalla. La de hoy solo una de las cientos que vendrán.</div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<br /></div>
<br />
<br />
<span style="font-weight: bold; text-decoration: underline;">NOTA: POR MOTIVOS DE PROTECCIÓN AL MENOR LAS FOTOS QUE ACOMPAÑABAN ESTA ENTRADA HAN SIDO ELIMINADAS. MUCHAS GRACIAS POR VUESTRA FIDELIDAD Y COMPRENSIÓN.</span></div>
M.José M.http://www.blogger.com/profile/06072927961502775058noreply@blogger.com4tag:blogger.com,1999:blog-4217677628270168063.post-73870418177478183822015-09-15T13:32:00.000+02:002015-09-15T13:32:55.266+02:00Donde la inercia nos lleve<div dir="ltr" style="text-align: left;" trbidi="on">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEigLuNsBxLwXWwETxbNfMHRNWldm6fXrbN3n137gyan959yVcRw_qWfTWw3XKotxA1G1WAvyinwVV3a-5BTsrXz2TEVE6aLtossAxWaUoLLH616rAGZ2WI8O0iRknGr0W31gkUoMArQcy0/s1600/forrest-1.jpg" imageanchor="1" style="clear: right; float: right; margin-bottom: 1em; margin-left: 1em;"><img border="0" height="203" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEigLuNsBxLwXWwETxbNfMHRNWldm6fXrbN3n137gyan959yVcRw_qWfTWw3XKotxA1G1WAvyinwVV3a-5BTsrXz2TEVE6aLtossAxWaUoLLH616rAGZ2WI8O0iRknGr0W31gkUoMArQcy0/s320/forrest-1.jpg" width="320" /></a>Ayer estuvimos viendo Forrest Gump los niños y yo. No recordaba lo emotiva que puede llegar a ser, reconozco que el momento en que Jenny le dice que tiene un hijo y su pregunta es saber si es como él, a mí me llega al alma, por razones que podéis imaginar...<br />
<br />
Eloy me preguntaba muchas cosas y se pasaba todo el tiempo comparando la situación de Forrest a la situación de Salva, "mamá, ¿te imaginas que Salva corriera así?"o "Buba está obsesionado con las gambas, como Salva con sus móviles", y cada vez que pasaba algo emotivo me miraba y decía "¿estás llorando?"<br />
<br />
A todo esto Salva se lo pasaba bomba regañando al teniente Dan por cada taco que decía (y dijo un montón). Una peli, una canción, un sonido estidente, todo es motivo de fiesta para él. No sé si llegó a comprender lo que implicaba Forrest, su superación inconsciente, su habilidad para ver lo bueno, apartar lo malo, aislarse o encontrarse con el mundo, con una especie de botón OFF/ON que Salva también tiene, y que a veces (cada vez más) deseo para mí, solo sé que se quedó allí hasta el final, lanzando un hilo invisible hacia Forrest, o tal vez, solo se quedó allí porque la música le gustaba.<br />
<br />
No terminé de verla con ellos porque me esperaba mi amiga para irnos a andar, pero cuando se fueron a la cama, Eloy me vino al oído y me dijo "me ha gustado mucho Forrest Gump, al final cuando muere Jenny, se me han saltado las lágrimas", y os digo que este es duro de pelar. Yo le dije que la lectura que había que hacer es la de que cualquier persona, sea como sea, tiene la posibilidad de conseguir lo que se proponga, solo que a algunas personas hay que empujarlas un poquito para que las consigan, o simplemente para que se propongan algo.<br />
<br />
Ahora, aquí, os digo que no sé cual es la lectura que hay que hacer... Quizás es que tenemos nuestras vidas tan organizadas, tan cerradas, que pensamos que lo convencional es lo seguro. Todo lo que se sale del camino, lo que sea rodear la vida por senderos intrincados parece fuera de nuestro alcance parece más difícil, parece imposible...<br />
<br />
Y sin embargo, no hay imposibles. El motor que nos mueve puede ser el afán de superación, el éxito o la inercia.... y todos valen. Complicamos la vida hasta la enésima potencia, pero puede que el secreto sea la sencillez de la inercia, donde el vuelo de una pluma nos lleve.<br />
<br />
Inercia, corazón, querencia. Vivir.<br />
<br /></div>
M.José M.http://www.blogger.com/profile/06072927961502775058noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-4217677628270168063.post-17995282092038361002015-07-15T10:40:00.001+02:002015-07-15T10:40:46.309+02:00El sutil filo que separa el yin y el yang<div dir="ltr" style="text-align: left;" trbidi="on">
<br />
Si miro atrás y observo el camino, creo que lo has hecho muy bien. De una forma u otra has conseguido hacerte un lugar en el mundo, acomodando el entorno para que te fuese menos hostil. Incluso cuando no hablabas yo te entendía. No era un diálogo amable, todo hay que decirlo. La base de nuestra conversación eran tus lloros y mi frustración.<br />
<br />
Y viceversa.<br />
<br />
Ese viceversa me ha hecho distinta. No distinta al resto de las personas, sino distinta a mí misma. Yo que nunca tuve paciencia, ni serenidad. Yo que dejaba correr un río de lava de la punta de los pies hasta la cabeza. Yo que dejé de ser yo, para ser quien tú necesitabas que fuera.<br />
<br />
Tú. Tus circunstancias. Mis miedos. Nuestra vida.<br />
<br />
Has moldeado mis neuronas hasta hacerlas ágiles. Atenta a cada cambio imperceptible de tu voz, que a veces no es tan imperceptible. Me vienen a la mente imágenes que nunca podré borrar de momentos en que el huracán que llevas dentro sale magnífico, arrollando, destruyendo, arrasando...<br />
<br />
Y cuando te das cuenta... oh, cuando te das cuenta...<br />
<br />
Me desgarra más oírte decir "no puedo evitarlo, yo me quiero portar bien". Porque sé que es verdad, que no puedes evitarlo, que lo que te mueve a dejarte ir es saber que ya no puedes arreglarlo. Y entonces yo quisiera, mataría por poder explicarte con mis ojos que sí tiene arreglo. Que todo se arregla entre nosotros, que nada puede rompernos.<br />
<br />
Hemos vivido tanto... Nunca pensé llegar tan lejos. Y sospecho que es el principio: ir de viaje, buscar alternativas, pensar antes de ejecutar. Reflexionar, negociar, aprender de tus errores... Valorar tus opciones.<br />
<br />
Ser irónico.<br />
<br />
-Eloy: ¿Salva, dónde está mamá?<br />
-Salva: No sé... se ha ido volando por el cielo...<br />
<br />
Las risas. Si solo pudiera sostener las risas en el tiempo... <br />
<br />
<br />
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEj2Tqh5mERk4-n7RxtXapTZgaDNKE-G0o0XLHf5fTXxhI4EwRld0lYFcbFElC28vJ74CT1Pyp5L6zhpXZsiLFbJymXXc3CCULEj6-T2fnrZW0PTD45IPquRjtlduO9uvmHkXx8NJ1FJaoY/s1600/dceac32568e054043c9bd2cd1fd2fb02.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="320" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEj2Tqh5mERk4-n7RxtXapTZgaDNKE-G0o0XLHf5fTXxhI4EwRld0lYFcbFElC28vJ74CT1Pyp5L6zhpXZsiLFbJymXXc3CCULEj6-T2fnrZW0PTD45IPquRjtlduO9uvmHkXx8NJ1FJaoY/s320/dceac32568e054043c9bd2cd1fd2fb02.jpg" width="320" /></a></div>
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M.José M.http://www.blogger.com/profile/06072927961502775058noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-4217677628270168063.post-48251503359566525962015-06-15T09:24:00.001+02:002016-07-30T10:49:59.214+02:00Tus alas, nuestra libertad.<div dir="ltr" style="text-align: left;" trbidi="on">
El 23 de octubre de 2006, el mundo dejó de girar. Fue imperceptible, solo un segundo. El mundo se paró. Mi corazón también se paró. Y al momento tuvo que obligarse a volver a latir. Por ti, por tu hermano, porque no podía hacerme diminuta y desaparecer. Porque las leyes de la naturaleza no pueden incumplirse. Porque "solo" era un diagnóstico...<br />
<br />
Me monté una película en mi cabeza. Sentía que todo se complicaba, que el futuro era negro y hostil. Que la gente, la sociedad, los astros no iban a comprenderte. Quería cogerte en brazos y salir corriendo. Pero debía coger un vuelo de regreso a casa, a instaurarnos en nuestra rutina. A seguir golpeando los días, abriendo los ojos y diciéndome a mí misma "vamos, que nos vamos...". Por ti, por tu hermano. Por mí.<br />
<br />
No sé qué me imaginaba. Bueno, sí que lo sé. Me imaginaba que no tendrías amigos, que no encontrarías el amor, que estarías condenado a la soledad. Me imaginaba que yo tendría que bañarte siempre, que iríamos de la mano por la calle eternamente, envejeciendo juntos, inseparables. Y me ahogaba la pena. Solo lloraba, y lloraba y volvía a llorar.<br />
<br />
Y entonces, empezamos a construir una realidad... esa en la que nosotros te empujamos a todo y tú decides si quieres o si no. Una realidad que no se diferencia demasiado de la realidad de cualquier adolescente de 13 años. Una realidad en la que hay días que no te aguantas ni tú y otras en la que eres adorablemente comestible. Un presente nada oscuro, preludio de un futuro luminoso. Donde te bañas solo, vas por la calle a tu bola oyendo música, tienes amigos a porrillo y yo he aceptado que haces las cosas que haces porque te gusta hacerlas, no porque no te quede más remedio.<br />
<br />
El 15 de junio de 2015, el mundo ha dado una vuelta de campana completa. Ha sido imperceptible, solo un segundo. El tiempo que ha tardado el autobús en ponerse en marcha y yo te he visto alejarte sonrisa en ristre... a Huelva, de viaje. De viaje de estudios. Lejos de mí cuatro días. Y ya no hay más cordones umbilicales que romper. Solo mil plumas más que colocar para que un día, no muy lejano me temo, acabes de desplegar las alas. Tus alas, nuestra libertad. <br />
<br />
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
</div>
<br />
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M.José M.http://www.blogger.com/profile/06072927961502775058noreply@blogger.com2tag:blogger.com,1999:blog-4217677628270168063.post-82523496714486293722015-05-12T16:20:00.000+02:002015-05-12T16:26:36.911+02:00Tu esencia...<div dir="ltr" style="text-align: left;" trbidi="on">
-<i>Mamá</i>: Salva, ¿quieres barrer las hojas del árbol?<br />
<div>
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhY9xkcK4h0sm-BBBqUr_DB1wgA2w4Is8xJ30qJExgZ3Vq_Vh72DmBsahyphenhyphenmYHUf7yNjIVGTJqEFxYBsDs0cDcMjl3sAdh6_WsVla0R4KhS6JQm0NIMM3zMWeXSjUQYyJDKDTYibemjhEH0/s1600/fe618d85d77ced705d88f9601da92a55.jpg" imageanchor="1" style="clear: right; float: right; margin-bottom: 1em; margin-left: 1em;"><img border="0" height="320" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhY9xkcK4h0sm-BBBqUr_DB1wgA2w4Is8xJ30qJExgZ3Vq_Vh72DmBsahyphenhyphenmYHUf7yNjIVGTJqEFxYBsDs0cDcMjl3sAdh6_WsVla0R4KhS6JQm0NIMM3zMWeXSjUQYyJDKDTYibemjhEH0/s320/fe618d85d77ced705d88f9601da92a55.jpg" width="320" /></a>-<i>Salva</i>: Sí, ¿con la escoba naranja?</div>
<div>
-<i>Mamá</i>: Vale, me parece bien.</div>
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<br /></div>
<div>
<i>*Salva se afana en barrer, coge una escoba, luego otra... entra y sale... al rato, indignado con la vida, coge un puñado de toallitas higiénicas*</i></div>
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<br /></div>
<div>
-<i>Mamá</i>: ¿Pero qué haces con las toallitas?</div>
<div>
-<i>Salva</i>: Poooo, lo limpio todo, ese animal es guarro y lo ensucia...</div>
<div>
<i>-Mamá</i>: ¿Qué animal?</div>
<div>
<i>-Salva: *cada vez más enfadado*</i> Esa gaviota... es que... lo mancha todo... ese animal... </div>
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<br /></div>
<div>
<i>*Mueve la cabeza con aire reprobatorio y suelta un bufido*</i></div>
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<br /></div>
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<div>
<br /></div>
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<i>-Salva:</i> La seño nueva se llama Palmera</div>
<div>
<i>-Mamá:</i> ¿Palmera?</div>
<div>
<i>-Salva:</i> No, se llama Palmera...</div>
<div>
<i>-Mamá: *bastante confusa*</i> ah, sí, ok... ya, ya...</div>
<div>
<i>-Salva:</i> Y la otra se llama Minina...</div>
<div>
<i>-Mamá:</i> *los ojos como platos* Palmera y Minina... estamos apañados con las seños nuevas</div>
<div>
<i>-Salva:</i> *con cara de "mi madre está como una cabra* Que nooooooooo, ¡¡¡piensa!!!! PAL-ME-RA y MI-NI-NA</div>
<div>
<br /></div>
<div>
<i>*Mamá en un arrebato desesperado manda un whatsapp a la PT y le pregunta*</i></div>
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<br /></div>
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<i>-Laura:</i> Pero si te lo está diciendo fenomenal: se llaman Vera y Yasmina!!</div>
<div>
<i>-Mamá: </i>oopss... a veces me haría falta traducción simultánea...</div>
<div>
<br /></div>
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--------------------------------------</div>
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<br /></div>
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<i>-Salva:</i> ¿Mamá, tú que haces?</div>
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<i>-Mamá:</i> estoy estudiando, Salva</div>
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<br /></div>
<div>
<i>*Dos minutos después*</i></div>
<div>
<br /></div>
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<i>-Salva</i>: ¿Mamá, estás feliz?</div>
<div>
<i>-Mamá</i>: sí, Salva, mucho.</div>
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<br /></div>
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<i>*otros dos minutos después*</i></div>
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<br /></div>
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<i>-Salva:</i> Mamá, ¿tú me quieres?</div>
<div>
<i>-Mamá:</i> Mucho mi vida, te quiero mucho</div>
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<br /></div>
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<i>*Otros dos minutos después*</i></div>
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<br /></div>
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<i>-Salva:</i> Mamá, ¿estás estudiando?</div>
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<i>-Mamá:</i> sí, porque si no mi seño me regaña...</div>
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<i><br /></i></div>
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<i>*Dos minutos más*</i></div>
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<br /></div>
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<i>-Salva</i>: ¿Mamá, se porta mal y no estudia?</div>
<div>
<i>-Mamá *con cara de resignación*</i>: sí, mamá se porta fatal, ¿jugamos?</div>
<div>
<br /></div>
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-------------------------------------------------</div>
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<br /></div>
<div>
<i>-Papá:</i> sube a decirle a Eloy que salga ya de la ducha...</div>
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<i>-Salva:</i> sí, es un tardón.</div>
<div>
<br /></div>
<div>
<i>*Salva sube a espolear a Eloy y después de un rato baja entusiasmado*</i></div>
<div>
<br /></div>
<div>
<i>-Salva:</i> Eloy había cerrado la puerta y no podía abrir.</div>
<div>
<i>-Papá:</i> Eso está fatal, no se cierra el pestillo</div>
<div>
<i>-Salva</i>: ¿Le vas a regañar?</div>
<div>
<i>-Papá:</i> sí, en cuanto baje...</div>
<div>
<i>-Salva</i>: no pasa nada, yo he abierto la puerta, soy un máquina</div>
<div>
<i>-Papá *con cara de flipado*:</i> ¿Que eres un qué?</div>
<div>
<i>-Salva *con cara de satisfacción*</i>: ¡¡soy un máquina!!</div>
<div>
<br /></div>
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-------------------------------------------------</div>
<div>
<i><br /></i></div>
<div>
<i>-Salva:</i> Cuando sea mayor voy a llevar al bebé Hugo a la guardería</div>
<div>
<i>-Mamá:</i> ¿Quién es el bebé Hugo?</div>
<div>
<i>-Salva *con cara de suficiencia*</i>: Mi hijo</div>
<div>
<i>-Mamá:</i> ¿Ah sí?, ¿y la mamá quién será?</div>
<div>
<i>-Salva:</i> Marta <i>*nuestra vecina de 14 años*</i></div>
<div>
<i>-Mamá:</i> ¿Y dónde viviréis, aquí o en casa de Marta?</div>
<div>
<i>-Salva *abre mucho los ojos*</i>: ¡¡noooooooo, aquí nooo!! En un piso.</div>
<div>
<i>-Mamá: *aguantando la risa*</i> ¿En un piso pero dónde?</div>
<div>
<i>-Salva:</i> ¡¡Y esta mujer!!, po un piso al lado de taller, pa cuando yo vaya a trabajar...</div>
<div>
<br /></div>
<div>
-----------------------------------------------</div>
<div>
<br /></div>
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<br /></div>
</div>
M.José M.http://www.blogger.com/profile/06072927961502775058noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-4217677628270168063.post-40575520132940181882015-04-13T11:25:00.000+02:002015-04-13T12:59:04.895+02:00Recompensa<div dir="ltr" style="text-align: left;" trbidi="on">
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEj-4g2l64Uc4VtPDbCkQ-VvuNNfnLXzHL19CT2tMhgSzSfvVQZRNDtVI2GdIZCu7BBXy2CY_xiHexNXL-St1isdYvnusd1nPEHpIFWzCjKX9UT8L7ll_fbv5g7m_nT8LpnWnxO-jgs2J6c/s1600/11015092_10205726416426882_4524179449737931554_n.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEj-4g2l64Uc4VtPDbCkQ-VvuNNfnLXzHL19CT2tMhgSzSfvVQZRNDtVI2GdIZCu7BBXy2CY_xiHexNXL-St1isdYvnusd1nPEHpIFWzCjKX9UT8L7ll_fbv5g7m_nT8LpnWnxO-jgs2J6c/s1600/11015092_10205726416426882_4524179449737931554_n.jpg" height="192" width="320" /></a></div>
<br />
No sé si decirlo muy alto, por si se gafa... pero creo que ya estoy en disposición de decir que las vacaciones contigo se están convirtiendo en algo grato. Con la paliza que nos hemos dado en Semana Santa y lo poco (poquísimo) que te has quejado. El día del Torcal de Antequera fue épico, sorteando desniveles que no es que fuesen muy grandes pero yo, que iba delante, cada vez que llegábamos a un resalte sufría pensando "ya está, en este se sienta y dice que no va a más". Pero no... mujer de poca fe.<br />
<br />
No solo hiciste la <a href="http://www.wikirutas.es/rutas/Andalucia/Malaga/Torcal_de_Antequera/Torcal_de_Antequera_Ruta_amarilla/">ruta amarilla del Torcal</a>, sino que estabas feliz, sobre todo cuando fortuítamente nos encontramos con una familia que llevaba perros y dos de ellos se llamaban Lola y Negri, como las de nuestras vecinas... y estabas deseando hablar con Susana para contarle tan feliz casualidad. Claro, el resto del camino ya se convirtió en una retahíla de "¿has visto los perritos, mami?", "¿a que son bonitos?", "¿a que se llaman Loli y Negri?", "¿a que se lo han pasado muy bien?". Y yo no dejaba de preguntarte cómo te lo estabas pasando tú para inmediatamente oír "mu bien, mami, me lo pasao superbien".<br />
<br />
Música celestial a mis oídos... pasarlo bien en familia, al aire libre, caminando, comiendo bocatas en un murete de la Laguna de Fuente de Piedra, paseando al calor de las huertas de <a href="http://es.wikipedia.org/wiki/Badolatosa">Badolatosa</a> o viendo extrañas procesiones de <a href="http://www.cuaresmaysemanasanta.caminosdepasion.com/semana-santa/municipios/puente-genil">Domingo de Resurrección en Puente Genil</a>. Salir contigo y no desear volverme a los 8 minutos de aterrizar en el sitio. Volver a casa pensando en la siguiente, deseando pillar tres días para llevaros a conocer cualquier otro rinconcillo de nuestra tierra. Emociones nuevas que no sabía que deseaba hasta que por fin las he sentido.<br />
<br />
Las recompensas se disfrutan más cuando tardan mucho en llegar. Y no vamos a negar que esta ha tardado en llegar mucho, como tampoco voy a negar que hemos insistido hasta conseguirla... De reto en reto, de prueba en prueba, de hito en hito. Contigo escalar montañas hasta en los sitios más llanos. Contigo, al final, todo es una recompensa.<br />
<br /></div>
M.José M.http://www.blogger.com/profile/06072927961502775058noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-4217677628270168063.post-81806543024549551692015-03-03T11:19:00.003+01:002015-03-03T11:19:45.128+01:00Cuando el tiempo se estanca<div dir="ltr" style="text-align: left;" trbidi="on">
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgNFkGelFvhMaMm1Jk8EPrt2oyyuYLcnGA4myE82Q4Jtlzr9nJeqlHt2S_fTD7pAY6hJjfFtbcEUtzQfifsO7TE3T98SSvlH1URqpC9BEP0lfH4P0QKlF4fOnbZxtXPhGCNYfCs8gi9zQU/s1600/tiempo.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgNFkGelFvhMaMm1Jk8EPrt2oyyuYLcnGA4myE82Q4Jtlzr9nJeqlHt2S_fTD7pAY6hJjfFtbcEUtzQfifsO7TE3T98SSvlH1URqpC9BEP0lfH4P0QKlF4fOnbZxtXPhGCNYfCs8gi9zQU/s1600/tiempo.jpg" height="236" width="320" /></a></div>
<br />
Esta mañana te he vestido. Como casi todos los días de diario. Primero hago que te cambies de ropa interior y te voy guiando un poco, casi siempre acabo subiendo yo los pantalones y acoplándote la camiseta. Luego el ritual de los calcetines, tus manos aun no coordinan bien eso de subirlos o poner la puntera en su sitio y el talón otro tanto. Por último los zapatos, o los ozatos como tú los llamas... agarrar el pié ponerlo sobre mis rodillas, meterlo bien, aguantar la lengüeta, hacer el nudo...<br />
<br />
Muy mecánico ya todo y, mientras, mi cerebro se desconecta y me lleva a las dos últimas discusiones que hemos tenido: porque te querías llevar una hormigonera bastante grande a la calle y luego porque querías llevarte también un pistolón láser que hace mucho ruido y ocupa más que mi bolso. Me cuesta hacerte entender que no podemos ir cargados de cosas tan grandes, que es mejor que te lleves las herramientas de plástico o las linternas o los prismáticos.<br />
<br />
Ya he atado el primer cordón, repito la operación con el segundo... y entonces la mente divaga de nuevo y me recuerda que en la última semana te han llamado la atención dos veces, bueno, me la han llamado a mí. ¿Este niño que juega con los grifos y el agua no tiene madre?, unas veces basta con que te pregunten dos cosas y se dan cuenta de todo. Otras veces no es tan evidente, quizás porque sales corriendo a buscarme con cara de susto... no te gusta que te riñan. En realidad, ¿a quién le gusta?<br />
<br />
Podría ser el episodio de la vida de una mamá con su peque de 5 años, travieso y cabezota... frágil y vulnerable, al que hay que enseñarle casi todo y guiarle en casi todo lo demás. Podría haber sido la historia de nuestros primeros años juntos y recordarlo todo con nostalgia.<br />
<br />
Pero yo no puedo recordarlo con nostalgia porque sigue siendo así... día tras día, mes tras mes... Y año tras año.<br />
<br />
Y ya van casi 13. Pero serán muchos más.<br />
<br />
<br /></div>
M.José M.http://www.blogger.com/profile/06072927961502775058noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-4217677628270168063.post-85145469262961766082015-01-14T11:47:00.001+01:002015-01-14T13:05:47.042+01:00Alea jacta est<div dir="ltr" style="text-align: left;" trbidi="on">
Me paso la vida sentenciando. Dando alas, cortando amarras, liberándote de cargas, todas esas cargas que la historia nos impuso. Todas las cuerdas que te anclan, que me ahogan, que nos impiden crecer.<br />
<br />
Mi última sentencia es dejarte viajar. Sin mí, sin nosotros, tu núcleo. Y estás tan feliz, que me parece que no eres tú. En realidad yo no he hecho nada más que dar mi consentimiento a la aventura loca del viaje de fin de curso. Eres tú el que ha decidido ir, no podía ser de otra forma es lo que me parece que dicen tus ojos, como si te extrañara que hubiera otra opción...<br />
<br />
Pero la hay, claro que la hay. La opción conservadora de dejarte en casa, al calor de nuestros besos de esquimal, de tus mimos y de tu genio endiablado. Me cuesta verte como un adolescente cuando te peleas con todos por poner Caillou en la tele, cuando lloras amargamente por los peces de colores, cuando te niegas a distinguir la M de la T... No me parece que tengas (casi) 13 años, porque a fuerza de pelear día a día el tiempo se me ha escapado de las manos.<br />
<br />
Y sin embargo, he envejecido durante estos (casi) 13 años y siento la espalda cargada con una mochila llena de decisiones, o de sentencias.<br />
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Alea jacta est. Es hora de darte tus alas, porque confío. Simplemente confío. <br />
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M.José M.http://www.blogger.com/profile/06072927961502775058noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-4217677628270168063.post-36455211072880130272014-12-10T13:30:00.001+01:002014-12-10T14:29:50.050+01:00Una luz que guía...<div dir="ltr" style="text-align: left;" trbidi="on">
No es la primera vez que hablo de ti. Ni será la última. Siento que te debo justicia, porque te admiro. Y fíjate que no soy persona de admirar a casi nadie... de vez en cuando un Darwin, un Hawking, un Mendel. Y entre ellos en lo más alto de mi pedestal, estás tú: mi Eloy, el elegido.<br />
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Elegido entre miles de millones de personas para ser la mezcla al 50% de nosotros dos, esos padres que, sin saber muy bien el fregado en el que se metían, nos lanzamos a loco para traerte, nuestro segundo hijo, nuestro retoño definitivo. Y tan caóticas eran nuestras vidas entonces que, con apenas 2 añitos, te plantaste un día y te quisiste ir a vivir con tu abuela, dándome el disgusto del siglo... qué tonta y qué inestable era yo.<br />
<br />
Mamaste locura, literalmente. Y en lugar de transmitirte mi ansiedad extrema has sido tú el que ha ido serenando mi espíritu a base de paciencia infinita, de coger entre tus manos pequeñísimas las manos grandotas de tu hermano, de leerle, de vestirle, de hacerle el bocadillo cuando yo no puedo, o no quiero... aprovechándome de tu gran capacidad para desenvolverte aun cuando te mereces vivir en la dulce inopia de la infancia.<br />
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Y me aprovecho porque hay días que me duele el corazón y se me escapan pensamientos negativos, magnicidios del día a día en forma de injusticia, de estupor, de cansancio o de incredulidad... Yo todavía tengo días en que no me creo que estas cosas pasen, y lo que es más dramático, que me pasen a mí. Fíjate, qué egoista puedo llegar a ser... Y tú también te hartas y te cansas, y das contestaciones que no me gustan y te reprendo por ello. Nos enfadamos tanto el uno con el otro, que nos pedimos perdón, abrazados tan fuerte que parece que has vuelto dentro y que latimos juntos.<br />
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Me descubro reflexionando sobre ti, porque me he dado cuenta de que usas mis palabras, mis gestos, mis expresiones... quieres hacer las cosas como yo, y hasta soñando eres como yo. Me preguntas sobre todo constantemente, sobre lo que siento, cuándo lo siento y porqué lo siento. Cuando no estamos juntos tomas las riendas de la situación, imagino que pensando en lo que yo haría si estuviera allí. Y nuestra vida tiene tantas situaciones complicadas que has tenido que tomar las riendas muchas más veces que cualquier persona de tu edad, e incluso de la mía.<br />
<br />
Vas sobrado y eres resolutivo, tanto que a veces se me olvida que tienes 10 años. Solo 10 años. Y te admiro. Creo que casi tanto como te quiero. O como te necesito...<br />
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M.José M.http://www.blogger.com/profile/06072927961502775058noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-4217677628270168063.post-16409685217388184322014-11-18T13:37:00.001+01:002014-11-18T20:20:12.627+01:00El lenguaje secreto de tu mp3<div dir="ltr" style="text-align: left;" trbidi="on">
<b><u>NOTA</u>: Este es un blog musical, pinchad en las palabras resaltadas para apreciarlo mejor.</b><br />
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<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEh2vzQI69pqqsgUGRRfo5HrwN3VXJWzHumQhpoT4kx9CGTTWNx6MeesjkX-RDLiJsg3H3qgJFjzQ9SbKhJdbYFcTXl2anxwlHxuoFpwDfAnM0y9nFURgfeqahytcr1uyRWisQEJhrvPvOA/s1600/musica.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEh2vzQI69pqqsgUGRRfo5HrwN3VXJWzHumQhpoT4kx9CGTTWNx6MeesjkX-RDLiJsg3H3qgJFjzQ9SbKhJdbYFcTXl2anxwlHxuoFpwDfAnM0y9nFURgfeqahytcr1uyRWisQEJhrvPvOA/s1600/musica.jpg" height="213" width="320" /></a></div>
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Amanece. Y apareces. Con tus auriculares en la oreja, como un preadolescente cualquiera. Solo que tú llevas varios mp3 en la mano: el rosa, el gris de "Malolo", el que va a pilas, el que se carga en el ordenador, el que solo tiene radio... Cada uno con su propio auricular, todos con nudos imposibles, que desenrollo con paciencia de fraile copista del medievo. Sistemáticamente los oyes alternando, encendiendo y apagando, según se te vaya apeteciendo y sin saber muy bien porqué... aunque a lo mejor sí tiene una razón lógica que, de momento, solo tú comprendes. Y nos haces jugar a un juego de adivinanzas no apto para oídos poco afinados... <br />
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De <a href="https://www.youtube.com/watch?v=6Ejga4kJUts">irojei</a> a <a href="https://www.youtube.com/watch?v=HgzGwKwLmgM">naminau</a>, del <a href="https://www.youtube.com/watch?v=sOnqjkJTMaA">hombre de jaowin</a> a <a href="https://www.youtube.com/watch?v=uIfirHUzacI">uuuuuuuuuhhhhhhhhhh</a>, de <a href="https://www.youtube.com/watch?v=etAIpkdhU9Q">las campanas</a> y <a href="https://www.youtube.com/watch?v=XlyWPK0RVVM">cheichei</a> a <a href="https://www.youtube.com/watch?v=cJMeTmdfNWk">yeyeyeeeee</a> y <a href="https://www.youtube.com/watch?v=RcVuyiMUt9k">tititau</a>... Pasando por los infumables <a href="https://www.youtube.com/watch?v=NUsoVlDFqZg">contigo</a> y <a href="https://www.youtube.com/watch?v=XUAfqQLEvlM">el tiburón</a>, aullar con <a href="https://www.youtube.com/watch?v=he7tpiQE3pU">el lobo</a>, alargar las oes de <a href="https://www.youtube.com/watch?v=_qkWkXE3gq0">verano</a>, decir mucho <a href="https://www.youtube.com/watch?v=275IksF2fQM">nononononono</a> sentado en <a href="https://www.youtube.com/watch?v=8qz8FqmTsJY">la casa del tejado</a>. <a href="https://www.youtube.com/watch?v=gUyu5prWjTE">Fiona</a>, <a href="https://www.youtube.com/watch?v=kJ6yAYHsHqg">Lilo</a>, <a href="https://www.youtube.com/watch?v=TYh1lRR1m6Y">Jimmy Neutrón</a>, <a href="https://www.youtube.com/watch?v=PCw_NL1wsTU">Ross</a> o <a href="https://www.youtube.com/watch?v=cLQJVKP3YlM">Angelica</a>, en tu cabeza todos pegan, todos significan algo, todos te llevan a una banda sonora de películas vistas mil veces.<br />
<br />
Y nos haces partícipes de tu felicidad, acercándonos a tu oreja para oir contigo..."<i>mamá, ¿ves, te acueras?, Eloy, mira esta canció; papá, escucha, ¿tú lo conoce?</i>", mientras nos las vas cantando todas sin excepción, en un idioma que suena igual en inglés o en español, pero que nos hace sonreir y a veces incluso bailar.<br />
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Y así fue como el camino cobró sentido. Por oirte cantar, todo ha sido por oirte cantar... </div>
M.José M.http://www.blogger.com/profile/06072927961502775058noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-4217677628270168063.post-56049798823776495862014-10-21T12:06:00.001+02:002014-10-21T16:38:45.480+02:00Nadie me lo explicó<div dir="ltr" style="text-align: left;" trbidi="on">
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<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjN_P7zlMzbVo0pBHebGFTdUNAJJXO_C7UVccGlSC0pC6kHb1lfGH6JCctWENZhSu1FHVs26ix0ImdDMSKxvuUCm4bKC_iX0qTbpx5gZzAyxu1J3t_O_6h68zbrBclDk-9-DDMyFnx-hpY/s1600/pasado.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjN_P7zlMzbVo0pBHebGFTdUNAJJXO_C7UVccGlSC0pC6kHb1lfGH6JCctWENZhSu1FHVs26ix0ImdDMSKxvuUCm4bKC_iX0qTbpx5gZzAyxu1J3t_O_6h68zbrBclDk-9-DDMyFnx-hpY/s1600/pasado.jpg" /></a></div>
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He aquí el punto en el que creo que discrepo con la gran mayoría de familias que comparten su vida con una persona con discapacidad intelectual: el miedo al futuro. Discrepo porque yo no tengo miedo al futuro. No me acojona pensar qué pasará cuando yo no esté, porque estoy convencida, en un 99'99%, de que el mundo seguirá girando, el sol saliendo y la campana de Gauss engordando por el centro. Y en esa absoluta normalidad tú tendrás tu hueco, como lo tienes ahora. Con gente que te quiere alrededor, con tu cabeza llena de ideas de futuro, con tu forma de ver la vida, de contar túneles donde los demás solo vemos un viaje de regreso eterno, por ejemplo.<br />
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Aprenderás (o no) a leer y escribir, irás (o no) a trabajar todas las mañanas, saldrás (o no) de marcha con los colegas, conocerás (o no) a la mujer de tus sueños... Al fin y al cabo como el resto de los mortales, porque tener un CI alrededor o por encima de la media (o sea, mayor o igual a 100) no nos otorga milagrosamente un trabajo, amigos o pareja... e incluso, viendo las burradas que leo día a día en las redes sociales, ni siquiera nos asegura saber leer y escribir correctamente.<br />
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No, no me da miedo el futuro. Y ya te conozco lo suficiente como para que el presente inestable que nos proporciona tu cambiante humor haya dejado de ser un problema. Días infernales entremezclados con otros suaves como un plato con aceite, así es la vida contigo. Y lo acepto. A cambio me sigue derritiendo cada palabra nueva, esa sonrisa llena de ternura, esas lágrimas que salen inocentes a la mínima de cambio, la bondad de tu mirada, el inmenso espacio que ocupas...<br />
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Aquí viene lo fuerte. Me da miedo enfrentarme al pasado. Como hoy, donde por circunstancias de la vida me he visto sentada en la misma sala de espera del hospital donde te llevamos la primera vez que notamos que algo no marchaba bien del todo. Y he sufrido una regresión, porque allí estaba el mismo cartel de los teletubbies y la misma maceta de plástico. Allí estaba yo por un momento, hace 11 años, aferrada a la creencia de que la pediatra se había equivocado, que solo eras un poco tranquilo, pero que todo iba bien. Mi perfecto, hermoso, y tranquilo bebé. Mi angelito de 15 meses, el colofón del amor de sus padres...<br />
<br />
Y me dan ganas de gritarme a mí misma, la María José de 28 años, que despierte, que la vida es otra cosa... o que coja a su bebé y salga de allí corriendo. No tengo muy claro si lo que quiero es decirle que huya o que se amarre bien los machos, o sentarme con ella y pedirle que no llore, que no sufra, que solo acepte que nacemos de una manera pero que luego vivimos de mil maneras muy distintas... que nadie la ha preparado para nada de lo que vendrá en los siguientes 11 años, pero que debe empezar a girar como una peonza, llegando al borde de la locura, y que cuando deje de girar será otra persona, otra madre, otra mujer, otra María José.... la que ahora tiene casi 40 años y que sigue sufriendo por quién fue y por lo ciega que estaba.<br />
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La vida era otra cosa. Hubiera dado lo que fuera porque alguien me lo explicara.</div>
M.José M.http://www.blogger.com/profile/06072927961502775058noreply@blogger.com3tag:blogger.com,1999:blog-4217677628270168063.post-89960789392085302232014-09-16T13:18:00.003+02:002014-09-16T13:19:36.203+02:00Mis genes egoístas<div dir="ltr" style="text-align: left;" trbidi="on">
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<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEh9uhYA9Gm5tOUkVTcZbR_YxI63pLYzo055lOvz2FohlScpFfg8McZ78nz6jBVsHQNlhIqsxIMyL5ytBkq0KgZzQdXrrUybQs8zIGrFt25NJF3DmGiXpjHOzlTVSNRhuaiBDEbW6w1kONc/s1600/temperament.JPG" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEh9uhYA9Gm5tOUkVTcZbR_YxI63pLYzo055lOvz2FohlScpFfg8McZ78nz6jBVsHQNlhIqsxIMyL5ytBkq0KgZzQdXrrUybQs8zIGrFt25NJF3DmGiXpjHOzlTVSNRhuaiBDEbW6w1kONc/s1600/temperament.JPG" /></a></div>
La mayoría de las veces no tengo palabras para describir lo orgullosa que me siento de ti... es de justicia decir que de los dos, porque tu hermano es mi bastón de apoyo diario, tan pequeño de cuerpo y de edad (¿qué son 10 años?), y sin embargo, tan importante en el día a día de nuestro viaje atravesando la selva densa que supone la discapacidad. Otro día tengo que describirle a él como hijo, a él contigo, a él como persona... Pero hoy no, porque lo que me sale de los dedos eres tú.<br />
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Tú escribiendo - ¡escribiendo!- calmadamente las letras de ese abecedario que se niega a grabarse en tu hemisferio izquierdo, donde se supone que se coordina lo necesario para aprender a leer y escribir.<br />
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Tú vistiéndote por las mañanas, como si nunca hubieras confundido la manga con el cuello, aunque deba revisarte la lateralidad de tus calzoncillos. Delante, atrás... conceptos extraños.<br />
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Tú explicándome que la clase de este año está allí donde ya estuviste hace dos cursos, y quién está en la clase de enfrente, y en la del otro lado y todo lo demás que a ti te importa, con una orientación espacial que ya quisiera para sí Jesús Calleja en el desierto.<br />
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Tú preocupado por las hojas marchitas del algarrobo de la puerta, que ensucian invadiendo tu espacio, tu concepto del orden, y que barres casi con frenesí, regañando a un viento travieso y pesado que no te deja... Aunque luego tenga que ir sorteando tus linternas y herramientas dispersas en el sofá porque consideras que ahí deben estar.<br />
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Tú. Se me llena el alma con tu sola presencia, con tu necesidad de tenerme cerca, con la certeza de que es imposible no quererte. Despertando ternura, arrancando besos, abrazos y sonrisas el primer día de cole, pero también del sexto, del vigésimocuarto y del último...<br />
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Tú y tu mitad oscura. A esa también he aprendido a quererla al mismo tiempo que la temo y la odio, porque se resiste a abandonarte, y que estoy en proceso de soportar aunque sea solo como recuerdo insistente de lo difícil que ha sido este camino.<br />
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Tú y yo. Cara y cruz de la misma moneda. Siempre hemos sido la misma persona. <a href="http://ricardlectura.blogspot.com.es/p/el-gen-egoista-richard-dawkins.html"><i>El gen egoísta</i></a> que diría Dawkins... El empeño de mis genes por dejar huella. Y tu huella, sin duda, es lo más hermoso que puedo hacer por este mundo.<br />
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M.José M.http://www.blogger.com/profile/06072927961502775058noreply@blogger.com0