9 años

La primera vez que nos vimos ni siquiera pudimos saludarnos como merecía la ocasión. Yo por estar medio alelada presa de una anestesia y un momento emotivo demasiado adormecedor, él por acabar de salir de mi vientre y no saber que ese bulto que le mostraban sus dos ojazos era yo, la madre primeriza que tuvo por suerte (o no) tropezarse.

No me permito con demasía recordar aquéllos momentos, porque si lo hago demasiado seguido recuerdo (como hace dos entradas) la madre que yo era. Los anhelos, los sueños, las expectativas y las pasiones que la maternidad perfecta habían forjado en mi cabecita de veinteañera...

Pero hoy es su cumpleaños, 9 años ni más ni menos. Y me voy a permitir una licencia: la de sacar la chispita del orgullo. Por la persona que ¿Dios? quiso que fuera y que entre todos nos negamos a acatar. Porque no será la persona más inteligente del universo, pero sí la persona que más ternura desprende a su paso. Porque la inocencia eterna de sus ojos me enseñan a levantarme de la cama cada mañana. Porque ha puesto ante nosotros una vida llena de aprendizajes que intentamos comernos a bocados enormes  para, a su vez, aprender rápido y empujarle lejos. Porque gracias a que él es como es, su hermano también es como es, y yo no puedo más que sentirme tremendamente bendecida al mirarles.

Porque el niño que nunca fue, estoy segura, no hubiera superado ni de refilón al niño que es. Te quiero hijo, con todo, te quiero.